Red is dead

 

 

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Un jour, je suis mort. C’était il y a longtemps enfin c’était il y a deux jours. On dit que c’était mon heure, ce fut surtout l’heure des pleurs. Des larmes torrentielles versées par ma famille accompagnées par quelques sanglots hypocrites de mes amis. Ils ne se souciaient pas de ma vie, comment pourraient-ils se soucier de ma mort ? Toujours est-il que je ne suis plus, je n’attends donc plus rien d’eux. Mais diantre, n’étais-je pas plus pour mes prétendus proches qu’une simple amitié facebookienne ? Ne méritais-je pas plus que des vulgaires stèles virtuelles, des statuts ne durant qu’une poignée de minutes où l’on pouvait lire « Redwane, mort trop tôt » ? C’est tout ce que l’on retiendra de mon existence, que je suis « mort trop tôt ». Un problème d’horlogerie vitale selon eux, j’étais bien trop en avance. Ils ne parleront déjà plus de qui j’étais, de ce que je faisais, des personnes que j’aimais,… Je ne serais qu’une dépouille étrangement jeune. Avec moi est morte mon identité… Je n’existe déjà plus, si ce n’est dans la mémoire des personnes qui m’ont aimé. J’entends d’ici certains êtres dire qu’ils ne m’oublieront jamais. Mes pauvres… Tout comme je l’étais, votre mémoire est mortelle. Et bientôt vous regretterez de ne plus vous rappeler de certains de mes traits. Contrairement à ce qu’on vous dit, je ne représente plus rien pour vous. Je vous aime, vous ne m’aimez pas, vous m’avez aimé. Je ne suis qu’un pan de votre passé qui est mort à des lustres de la naissance de votre présent. Je ne suis rien pour vous, je ne suis rien tout court. Les temps passeront et même ma famille ne parlera que rarement de moi. L’excuse de la « douleur » y sera dressé pour qu’ils ne puissent assumer que mon heure est bel et bien passée. Pour ma fiancée, je ne serai, au fil du temps, qu’un être aimé. Elle en aimera d’autres car même dans l’amour il n’existe pas d’immortalité. Quel triste constat pour le petit être intéressé que par moi-même que je suis. Que j’étais… Au bout de quelques heures on m’a déjà oublié. Je ne suis qu’un point sur le listing pharaonien des personnes mortes durant la minute où l’on m’a fauché. Car même la minute de ma mort, je ne peux la partager… Je me croyais être infiniment grand, je ne suis qu’infiniment rien. Et si mon existence a pu prendre si vite fin, c’est que je n’ai jamais vraiment existé. C’est la fin, fin de mon monde, fin de mon moi. Plus de payes à la fin du mois, plus de compte, là où je suis on ne peut compter sur rien. Et je ne suis rien. Le néant n’a pas pu trouver meilleur représentant que l’être humain. À l’heure qu’il est, mort, je n’existe plus. Enfin… Presque ! Mon esprit continue tout de même d’être évoqué par ceux qui lisent mes écrits. Ces derniers seront là, ils resteront bien après ma mort. C’est donc là la clé de l’immortalité, la création. Je vous lègue en héritage des parcelles de mon esprit. Des pensées retranscrites dans un français chaloupé. Après ma mort, je ne suis rien… Si ce n’est que ça !